Abends. Vorbei die mystischen Gesaenge des heiligen Bergdorfes. Es ist kalt. Statt buddhistischer Gesaenge ballert die Touridorfdisko ihre laermenden Partybeats in mein Schlafzimmerfenster. Morgens. Im Traum hat mir ein geisteskranker Jordanier die Kehle durchgeschnitten. Danach wurde ich vom Hai gefressen. Mir reichts! Ich mach die Fliege. Moin Streifenhoernchen.
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